domingo, 24 de diciembre de 2017

las palabras que están demás
pesan en la espalda
salen, atrevidas
o tímidas
dependiendo del color de la luz
son cómo las hojas
que no tienen lugar
ni en la fogata del asado
yo acumulo en mi placard
textos que no sirven
ya ni siquiera son remotos

viernes, 15 de diciembre de 2017

hay sillas de mimbre
que sí o sí tienen almohadones bordados
y que me recuerdan mucho al sol
entrando por una puerta entreabierta
a los grillos
del anochecer todavía tímido
los pasillos se pintan de color durazno
y las baldosas de color gris
hay mate en los rincones
bichos volando alrededor de la luz
¿cuanto duran las tardes?

lunes, 4 de diciembre de 2017

pretensión poética que en algún momento me lastimó
quise describir los ángulos rectos de los edificios de la city
y no alcanzó
millones de letras tecleé, no incansable, no pesado
sí diagramado quizás demasiado por cánones y páginas
por la oficialidad de la estructura
por las reglas de estética y ética
por mil libros antes, mil veces legitimados
busqué belleza en la mugre de las ventanas
le adjudiqué parecidos a las flores, en vano
si la frialdad de la ciudad es una sola
pues que sea nombrada sin más
los espamentos quedan atrás, con su correspondiente lugar en el marketing
que los carteles y los cárteles alardeen
y usen todos los símbolos y colores que quieran
yo, de nuevo estructurado
quiero nombrar con lo que se dice
la dureza de las palabras
la denotación de los diccionarios
perder lírica en un mundo
llenísimo de caños de escape
lluvia ácida y glifosática
golpes hidráulicos de máquinas industriales
chimeneas y por fin millones de papeles
guardados en las nubes