Para qué quiero la modorra empalagosa de la felicidad. Silla de algodón de azúcar. Para dormirme en la realización. Ser un realizado, un ser estático que no pregunta porque ha decidido quedarse sordo.

Llovió sarpado. Fuimos bebés. Me levanté con la cabeza limpia y la panza estable. Fue bueno para dormir y para coger después. Aunque no cogimos cogimos, nos tocamos hasta acabar cómo acostumbramos. Qué manera de gozar, quedar con los genitales todo sobados. Me tomé un capuccino y me tomaría otro si no fuera porque después no puedo dormir. Lo mejor de todo ese ranche y ese goce es la tranquilidad del cuerpo.

el asfalto crudo no duele

el sonido del saxo

en el reflejo en el charco

de las luces

del kiosco

se mueven

coordinación de un

extremo a otro

cada línea de luz

roja

ocupa el lugar que dejó

la otra

el otro

cómo autos

en autopistas

sin terminar

el asfalto crudo no duele

se huele

se pisa

queda pegado

cómo chicle

al pico de los pájaros

que comen

lo que brilla

y buen olor

la grasita

de la pizza reluce

en los focos

del cartel

kiosco almacén

cigarrillos

con cambio

por ley

por decreto

necesario y urgente

ministerio de salud y hacienda

presidencia de la nación

tutelado estadounidense

de las américas del sur

Qué difícil -cada día un poco más- levantarse de la cama. Es un mar en donde se flota. Es un huequito en la tierra que cubre el pasto. Mi lugar de sueños. En la cama todo es posible. Cierro los ojitos y hasta puedo ver los comienzos de la revolución de mayo o un prado de algún poema de Whitman.